p-b

réponse partielle à H.

A vous, cracheurs de feu, freaks et Judas,

arlequins tristes et autres funambules,

(Le Chat aussi a peur de son ombre, et tout de même parfois la met à mort.) 

Je bois pour vous rendre incendiaires, pour vous faire cracher la beauté assez fort qu'il ne reste plus qu'à couper le courant, pour vous épuiser de vous-mêmes. Je veux vous faire cracher votre langue au lieu de l'avaler à perte. Je veux l'accès direct à votre tête quand elle bout. 

L'estomac lui-même se vomit, non seulement son contenu*. Plus de vacillements à l'heure de hurler franc. 

Je bois pour assommer les pauvres, parce que l'ivresse les fait parler haut. 

Je bois parce que je suis ignifuge assez pour ne me brûler pas à vous, et que j'ai du feu à revendre, et que je m'immole mieux devant mes semblables. 

Mes frères. 

S'il m'est possible, je ne vous veillerai plus, et nous danserons toujours précairement nos couleurs.  

* Voir la mort de Furetière

racontée par Wikipédia.