Terra incognita
22.11.13
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23.11.13
Faire avec l'écriture la même fixité, le même début d'effroi, la même plongée symétrique - en avant, vers l'objet, et, simultanément, dans une bascule à la renverse à l'intérieur de soi - que celle de l’œil devant les détails.
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Profiter de ce que peindre m'est devenu rigoureusement désespéré : ce qui, de la technique, s'est perdu depuis ces quelques années, n'empêchait pas, même à l'époque, un certain découragement devant le trait vague, l'inspiration nulle et, surtout, cette matière devant laquelle j'étais - et, a fortiori, je reste - maladroite et apeurée de ma maladresse. Me restent le bonheur des couleurs, celui de catastropher résolument mes doigts, et cette habitude de l'odeur d'huile de lin qui me la fait aimer.
Profiter, donc, de ce que j'accepte, pour une fois, de pratiquer en dilettante, et faire encore, jusqu'au bout, l'expérience de l'absence de maîtrise sur la matière.
